Jag bygger upp och rivs ner
Jag kan det här, tänker jag, jag har gjort det förut. Men det spelar ingen roll. Jag förintas ändå. Det finns ingen poesi efter Auschwitz, sa Adorno. Smärtan, lidandet, förstörelsen är så stor att den suddar ut alla ramar, alla regler, alla sätt vi har att förhålla oss till världen. Vi har inte längre några krokar att hänga upp orden, koncepten på. Min ängels lidande och rädslan för att jag en dag ska hålla honom i min famn när han tar sitt sista andetag är mitt Auschwitz, min förintelse. Ena dagen försöker jag fylla dagarna och tankarna med liv, allt vad det innebär. Nästa sitter jag där utplånad igen.
Jag tänker att evolutionen har gjort ett bra jobb med mig. Det är så här jag ska reagera. Människobebisar är så osjälvständiga och beroende av sina föräldrar att bandet mellan dem måste vara så här starkt. Han lidande måste upplevas som värre i mig än mitt eget lidande och hans död måste upplevas som min död. Om det inte var så fruktansvärt så skulle det vara intressant att kropp och psyke regerar som de gör. Om det inte var för att hela världen försvinner och så gör även själva tanken att något skulle kunna vara intressant.